Une petite fumée s'échape d'un dos vouté. Une cigarette à la main, Julien reçasse son passé. Depuis combien de temps était il là, penché devant les flammes...? Depuis son arrivée, ou du moins c'est ce qu'il lui semblait. Ca devait faire quoi...? Une semaine...? Non, ici le temps n'a pas d'importance. Tout ce qui importe, c'est de réussir à survivre. Armé d'une brindille, Julien ravivait les braises. Mais plus que les flammes, c'est son esprit qu'il ravivait. Depuis son naufrage dans cette terre étrange, son esprit s'était embrumé et avait sombré. Il avait perdu le goût de survivre, mais il tentait tout de même de résister. Il y avait une chance, on le lui avait dit, mais elle était maigre, et si il perdait espoirt, il ne pourrait plus sortir...
Un demi paquet. C'est tout ce qui lui restait du dernier paquet qui l'avait accompagné de son corps. Il fumait plus pour se donner une contenance que pour le plaisir de fumer. Sentir le goût acre dans ses naseaux, sentir quelque chose tout court, cela le ratachait à l'espoir qu'il n'était pas tout à fait mort. D'autant qu'on se souvienne, il n'avait adressé la parole à personne dès le moment où il prit conscience de ce qui lui arrivait. Il avait sombré dans un sindrôme de renfermement, et ne passait son temps qu'a touche d'une brindille les flammes de la cheminée. Il se disait qu'il devrait... Non, qu'il devait reprendre courage... Oui mais il lui manquait un déclic... Un interupteur qui pourrait le faire redémarrer... Comme un ordinateur, son cerveau avait bugué. Ne lui manquait que le redémarage d'une main bienveillante...
