l'Eveil des herbes folles

Nouvel arrivant Nombre de messages : 9 Date d'inscription : 01/06/2009

Deux petits poings qui se crispent. Deux prunelles grises qui s’ouvrent brutalement. Il a la gorge qui brûle, du moins il imagine. Il tente de respirer comme s’il était resté en apnée pendant tout son sommeil … car il dormait non ?
Il inspire tellement fort qu’il s’en fatigue, il ne sent pas l’air frais soulager sa gorge avide, il brûle. Il se redresse un peu pour jeter un coup d’œil autour de lui.

L’air est humide.

Petit corps perdu dans ces feuillages, petit corps qui tousse, petit corps qui suffoque.
Des herbes folles lui pincent les joues comme des mains osseuses de vieilles femmes avides.
Il suffoque.
Il lève des yeux vides sur cette végétation envahissante. Tout autour de lui dansent les fougères et les feuilles nombreuses, trop nombreuses des arbres que balance le vent.
A la force de deux poignets maigrelets il se relève en silence.

A-t-il chuté de l’arbre?

Il interroge son corps mais celui-ci ne répond pas, il est absent et petit à petit revient cette sensation familière endormi. Il plisse le visage, fronce ses sourcils. Il y a un faux accord quelque part mais sa mémoire est brumeuse.
Il manque une pièce sur l’échiquier, il a perdu quelque chose n’est-ce pas ?
Oui, dans sa main droite il ne sent plus son archet. Il a perdu son archet et sa main se referme sur du vide. Vide comme ses yeux, vide comme son corps.

Il ne sait pas.

Quelles question doit il se poser en premier ? Est ce qu’il habite ici au milieu de ce bois étrange ? Peut être qu’il est chez lui, peut être qu’il est l’enfant des bois, le petit garçon qui vit dans les herbes folles ? Non cette végétation là avale les enfants dans des cercueils de lianes et de fougères. Non il vient d’ailleurs, mais où va-t-il ? Doit-il rester ici ? Peut être qu’il attend quelqu’un, peut-être s’est-il endormi au milieu des herbes qui piquent, las d’attendre … peut être qu’on est jamais venu le chercher, peut être qu’on l’a oublié, abandonné…

Ah ... le cris muet qui s'échappe de sa gorge brûlante.

Sa bouche ne veut pas crier.

Il est seul dans les bois, seul qui n’arrive même pas à entendre sa propre voix. Il est l’Oublié et bientôt les bois l’avaleraient et son petit corps disparaitrait encore et encore pour s’effacer dans les herbes folles.
Et encore cette brume dans sa tête qui fait grandir le vide qui lui serre les entrailles qu’ils ne sent même pas.

Il sait.
Les bois se moquent de lui, il a faim.

Il a faim, cette sensation malsaine qui lui engourdi le corps, qui assèche sa gorge et fait vaciller ses jambes qu'il ne sent presque plus, c'est la faim. Une faim étrange, inconnue qui le vide de sa réalité. Il va devenir un mauvais rêves perdu dans ce bois irréel. Il va s'effacer derrière les arbres comme un spectre balayé par le vent. Il doit nourrir sa faim, se nourrir pour devenir tangible. Il ne veut pas disparaitre, il veut chasser ce vide qui menace de le dominer.
C'est à cause de l'eau souffle son esprit.
Petit chaton, il était perché sur l'arbre, seul il attendait ... et le déluge a tout effacé.
Il se rappelle son coeur s'emballer et blesser sa poitrine, il se rappelle la pluie torrentielle qui gelait tous ses membres. Puis les vagues de brumes se sont abattues sur lui, violant son esprit l'entrainant vers le noir sourd et effrayant.

Alors c'était ça le déluge?
Les vagues avaient elles purifiaient tout sur leur passage, l'avait on lavé?

Nouvel arrivant Nombre de messages : 4 Date d'inscription : 21/06/2009

Il a quitté sa demeure à l’aube.

Dans ses montagnes, aucun écho. Aucune vie, un simple tombeau. Le sien. Et il a eut beau hennir de souffrance, l’enfant oublié, nul ne lui a répondu, ni frère, ni mère, ni Dieu, ni fou. Alors il a guidé ses pas vers les terres de l‘Est. Et Voronwë eut faim, d‘amour, de sang.

Mère j‘ai peur. Là haut, si proche du ciel, je me rassasie de tes créations, les anges au bec meurtrier. Mais désormais, j’exige, mais est-ce bien moi, un repas en Ton nom. Tu me pousses à la faute et je chancelle, je suffoque, je renâcle.

Prince déshérité qui accroche ses sabots à un sol humide de larmes, blessé, il se faufile tel un cauchemar entre les arbres qui s’agitent, craintifs. Et la brise soudain se glace d’effroi tandis qu’il se fige et le sent.
C’est un parfum délectable qui glisse à lui tel un doigt tentateur. Viens, suis moi, pourchasse moi. Voronwë piaffe, fait claquer sa queue dans les airs, un fouet pour chasser les senteurs. Ni conscience ni raison ne pourra vaincre sur ce besoin qui s’agite, qui lance ses tentacules et glisse sur sa langue en un savoureux baiser.
La salive glisse entre les pierres tombales, tombe sur le sol tandis que la terre souffre de le savoir hésitant. Mais si ce n’est toi, c’est donc ton frère qui s’en occupera. Cabres toi, le souffle comme une tempête qui dévaste Son monde. Que ta fureur se déchaîne. Cet être est fautif, comme tout les autres, coupable d’existence et de reconnaissance.
Vas, Voronwë, et abreuves toi jusqu’à la lie de la haine qu’Elle lui porte, si ce n’est de l’amour. Là bas, sur tes terres, proche de la frontière, et les ombres t’enlacent tandis que tu t’élances. Conquérant, il déchire de ses pointes l’écorce des arbres qui tentent de le retenir. Le vent s’enfuie avertir l’enfant. Mais il est déjà trop tard.
Chaos de cendre, il ralentit sa course, expire la famine de ses naseaux et ses yeux béant guettent la silhouette. Une erreur, une horreur, la courbe de sa nuque, sa taille, menue, il est maigre, mais ce n’est qu’un petit d’autres. Y aurait-il là de quoi se sustenter ?
Géant de meurtre, toi le pacifiste voilà que tu redécouvres tes origines. Tu attends l’appréciation de la Déesse qui t’ignore, qui préfère caresser de sa main aérienne la crinière si douce d’un charismatique semblable. Tu n’es rien que le dégoût, le défaut.

Cent ans d’errance pour retourner au ventre de ta mère.

Et le Monstre s’avance, sa langue pendant sur une mâchoire béante de surprise tandis qu’il inspire et expire et inspire, incontrôlable, la fragrance suave de ce corps pourtant glacé. Il y a du sang sous cette pauvre carcasse. Le sourd grondement que laisse échapper son horrible gueule ressemble au fracas de l’eau qui chute en Enfer.

Je t’y conduirais, proie. Tournes vers moi ton visage. Chavires moi de ton regard effrayé. Hurles moi que je suis laid à en souffrir, à en mourir. Je me tuerais dans ton regard, te transperçant de ma vengeance.
Le piège t’a choisit. Mais ce n’est qu’un jeu de plus dans la Vallée. Mère, si tu ne demeures à mes côtés, au moins seras-tu présente dans ce crime. Toi qui fais tourner mon monde insensé. Et cours, oui enfuis toi. Je retrouverais ma destinée dans cette chevauchée monstrueuse.

Pour La retrouver. Elle rira encore à travers les siècles et mes nuits sans rêves.

Nouvel arrivant Nombre de messages : 9 Date d'inscription : 01/06/2009

Bientôt les bois l’avaleront.

Bientôt les bois l’avaleront et sa petite carcasse se fondera dans l’écorce des arbres noirs, ses mains tendus se transformeront en branches griffues. Déjà les herbes folles projettent sur lui leurs ombres, envahissantes étouffante s, elles le griffent, elles le caressent. Tantôt elles jouent de douceur pour l’amadouer et l’instant d’après elles lui cinglent les joues et écorchent ses genoux d’impatience.
Peut être que s’il s’allongeait là, la terre l’avalerait.
Il tend l’oreille, il cherche un quelconque bruit, le moindre son qui trahirait la présence de vie à proximité. Rien ne lui parvient excepté l’écho du froissement des feuilles des arbres.
Le vent avale tout, il n’entend ni le chant des oiseaux, ni le grattement nerveux des écureuils sur l’écorce.
Il est seul et il en est heureux.
Il ne veut plus qu’on le trouve, il ne veut plus qu’on le cherche il veut qu’on l’oublie.

Et ce vide qui grandit, qui grandit

Si seulement il n’avait pas si faim, si seulement il ne se sentait pas si vide. Il doit combler ce manque, satisfaire cette envie qui se répand, insidieuse, dans tous son être. Mais comment ?

Trouvé, trouvé …

Il se relève brusquement, le vent le nargue.
Trouvé, trouvé

Il se moque de lui. Quelqu’un arrive. Le cherche-t-on ? Il ne veut pas qu’on vienne le chercher, il est le petit garçon au milieu des herbes folles. Ici il n’a besoin de personne, de rien. Il est seul dans les fougères attendant que la terre l’avale, que les lianes comme des serpents s’enroulent autour de son corps et qu’il disparaisse. Alors peut être cette brume qui envahit son corps et engourdit son esprit, alors peut être disparaitra-t-elle. Le vent moqueur lui ébouriffe le crâne, il se rapproche, il l’a trouvé.
Son corps se crispe, on l’observe. Il fronce les sourcils, il n’aime pas ça. Se sentir comme un lapin sous le regard d’un loup. Il n’est pas un lapin et il n’est pas un enfant, il est le petit roi du bois. Bientôt il retrouvera son archet cassé et s’en fera un sceptre de roi. Il demandera aux branches griffues de lui faire une couronne et il se cachera si bien parmi les fougères que personne jamais ne pourra l’en déloger. Doit-il courir pour échapper à cette intrusion ?

Trop tard, trop tard cri encore le vent.

Et puis la terre qui tremble sous les lourds sabots.
Et puis le grondement sourd qui résonne sur l’écorce des arbres.
Et le monstre qui s’avance.

Il y a déjà un Roi dans les Herbes folles.

Il ne veut plus courir, il ne veut plus se cacher il veut voir le Roi.

Il ne peut empêcher ses poings de se crisper dans une attente douloureuse, et pour un moment seulement l’excitation lui étreint le corps le distrayant un peu de cette faim lancinante qui le taraude. Il se relève, écoute le vent. Il veut le voir.

Vas-tu le défier pour quelques banches maudites ?

Il entend le souffle puissant qui relaye le vent. Il entend les sabots imposer leur marque sur le sol docile. Et le Roi fit entendre sa voix. Un grondement qui promettait milles souffrances, qui annonçait le désespoir. Et le petit corps maigrelet en fut ravie.
Et il vit de ses deux prunelles grises que rien n’intéresse. Jamais elles n’oublieraient le visage irréel du Roi.

Que tu es laid le Roi
Que tu es beau d'être laid à en mourir

Si seulement il pouvait être aussi monstrueux alors lui aussi serait le plus beau des Rois.

Nouvel arrivant Nombre de messages : 4 Date d'inscription : 21/06/2009

Enfant, regardes le monde qui t’entoure.

J’étais destiné à en devenir le prince. Mais je suis devenu le chasseur perdu dans sa propre survie.

Enfant, écoutes ce monde.

La brise qui agite les herbes folles. Le soleil qui perce les nuages, qui me perce à jour moi et mes remords. Moi, être si faible qui répugne à tuer. Pourtant je suis une créature de meurtre.

Enfant, croiseras-tu la route de mes frères si je te laisse partir en paix ?

Mais viens, chevauchons ensemble jusqu’aux nuages perdus au-delà des montagnes, au-delà de la peur. Mais viens, je t’emmène au paradis, par un chemin escarpé. Et laisses tomber sur le sol les gouttes de sang, pièces de monnaie d’une existence autrefois réelle, belle de cruauté gratuite, de celle que l’on excuse facilement.

Il n’y a ni boussole ni rose des vents. Simplement les épines, la pointe de mes sabots. Je me cabre face à toi comme emporté par la tempête. Je suis le diable. Un effroyable hennissement qui retentit, un appel, Mère !, qui te hurle de réagir. Cesses donc de me contempler comme tu le fais. La terre sursaute tandis que mes lames s’enfoncent à nouveau dans son ventre. Je la fouille, j’en arrache ses entrailles, racines et doigts d’enfant, squelettes oubliés.

Il y a les cendres des voyageurs, de l’entre monde, dans la poussière qui s’élève.

Oh Voronwë toi regardes, contemples la silhouette gracile du petit d’autres. Il n’est pas une bonne proie. Il n’est pas une victime pour toi. Oh Voronwë, tu penses à l’attaquer. Tu penses à le dévorer. Mais ton sourire se fendille comme une pierre qui meurt. Il n’y a plus que les larmes. Il n’y a que l‘agonie. Que devrais-tu faire ?

Pauvre petit d’autres.

Voronwë, chantonne la brise, laisses l’enfant partir. Laisses le. Laisses l’enfant rejoindre les créatures de la Vallée, le jeu d’échec renversé. Il a vu le roi, Son échec et le matin sur les herbes folles, un matin de cendre. Ne te fais pas maître de l’existence, ne coupes pas ce fil, Voronwë aux sabots de fer. Il y a aura des pieuvres répugnantes qui creuseront des tombes pour les anges de ce monde mais ta faim ne saura se trouver apaisée.

Alors il approche son horrible gueule de l’enfant. Il semble ne sourire qu’à lui. La lame se tend, glisse sur le menton, relève son visage. Le soleil fait briller l’onyx, pierre glacée, ses yeux de mort. Son souffle, puanteur de souffre, souffrance indicible, balaye les cheveux du petit et il le respire, cherche à le comprendre. A se voir dans ses yeux.

Viendras-tu ?

Ils grouillent au cœur de la Vallée. Près de son cœur larmoyant de rire. Le ressac tel un battement de cœur apaisé. Si tu l’ordonnes alors je t’y conduirais. Vers ceux que tu appelles semblables.

Pour toi je faucherais les odieuses herbes folles. Petit prince de famine.

Nouvel arrivant Nombre de messages : 9 Date d'inscription : 01/06/2009

Il ne sent même plus les fougères qui caressent sa main tendue, tremblante d’excitation. Il n’entend plus le vent qui murmure dans son oreille des promesses fantasmagoriques d’un nouveau monde. Il ne sent plus la douleur de son petit corps malmené par les eaux gourmandes.
Le temps s’est-il figé ?
Le silence a gagné son esprit. Pas un bruit, pas un écho. Le bois se tait, il se tasse et s’écrase, il recule, se fait petit et disparait pour un instant. Un instant seulement où il Le contemple. Lui, le Roi. Il contemple avec fascination cet être majestueux, ses deux orbites grises démesurées rivées sur la silhouette qui plonge dans l’obscure indifférence tout le reste.
Lui seul mérite d’être vu.

L’enfant en avait eu des jouets, il avait été gâté de cadeaux. Un cheval oui, des voitures encore, des jeux d’enfants qu’enfant il méprisait. Non il maudit sa condition, petit être frêle abrutit par son âge. Aucuns délices du royaume des petits princes ne pouvaient allumer la moindre étincelle d’intérêt dans son regard absent. Alors pourquoi malgré sa pose stoïque il sent ce frisson délectable remonter sa colonne vertébrale, pourquoi son regard sans ciller ne veut-il pas se détourner de cette silhouette qui se rapproche ? Alors peut être qu’il se sent un peu… vivant ?
Ah le vent rit … si Noah savait à quel point tout cela était ironique.

Et puis vint la musique.

Le sabot qui s’abat sur la terre fait raisonner lourdement autour de lui un accord cassé. Il rit la voix rauque, rongé par un trop long silence, il se tait et écoute. Le vent rapporte avec lui l’écho d’une mélodie, hésitante, hachée où les notes brumeuses transporte une odeur de … il n’arrive pas à trouver le mot.
Les mots il n’aime pas trop ça. Jouer avec est trop laborieux, ils martèlent son petit crâne, roulent sur sa langue et en ressortent difformes, cassés. Ils se brisent en lui et ne reste que des morceaux qui le blessent.
Les notes se font plus présentes, plus pressentes, elles se faufilent au milieu des herbes folles, elles dansent macabres et graves. Et toujours cette odeur, cette impression qu’il n’arrive pas à nommer. Ce sentiment qui alourdit l’air, qui le nourrit et qui le rend tangible.

Il se cabre, et dans un grondement d’enfer torturé nourrit l’enfant de sa terrible puissance.
Quelle musique! Si seulement il avait son violoncelle alors là il aurait pût offrir à sa majesté une digne offrande.
Et les sabots de fer encore qui imposent leur loi sur la terre docile, comme il est fort le Roi qui arpente en maître ses terres. Le soleil lui-même reconnaît sa grandeur, il le salut et l’illumine. Ses rayons lui ouvre un chemin et fait miroiter sa silhouette devant les yeux de l’enfant. Aveugle, il ne voit que lui maintenant. Sa silhouette déchirée, son physique meurtrier qui horrifierait n’importe quel être doué de raison. Peut être la-t-il perdu au milieu des herbes folles ?
Comme il doit hanter les cauchemars des enfants, ces pierres tombales, présages de malheurs et de fin. Porte-il en berne sur ce faciès de croque mitaine les carcasses torturées de ses ennemis, victimes ? Combien ont disparus sous ses sabots de bête ? Combien se sont brisés comme autant de vagues prétentieuses sur les récifs coupants de ses lames effilées ? Monture de la Mort, non trop douce la mort.

Cherches le mot Noah, cherches.

Il approche, prédateur.

Et comme le petit qui cherche sa mère pour se nourrir il inhale l’odeur que traîne avec lui la Bête, il voit cette gueule comme un gouffre sans fond s’ouvrir béante devant lui. Il sent le souffle maudit du Roi balayait sur son visage ravie.

Je t’ai trouvé

Et quand un rayon de soleil vint lui brûler les yeux, il aurait juré que le Roi lui souriait. A lui, rien qu’à lui. Une odeur de souffre s’insinue jusqu’au plus profond de ses narines et il entrevoit la promesse d’un repas. Oui, il se nourrit du moins il le croit. A côté de la bête, il se sent plus réel, il ne va pas disparaître, il le sait. Et comme une mère qui sent ses petits il le renifle, va-t-il le reconnaître où le rejeter comme un paria.
Sans même y avoir réfléchit, il lève une main presque suppliante vers lui. Comme il aimerait toucher ces lames dangereusement acérées.

Dit le Roi je peux toucher ta couronne meurtrière ?

Et quand il croise ses yeux glacé, alors il comprend.

Désespoir … oui alléchant, réjouissant désespoir.

Sa gorge brule, lui qui ne parle pas bataille pour retrouver sa voix. Les mots se forment lentement très lentement et dans un infime murmure rauque, fragile, presque inexistant il s’adresse à celui qu’il ne sait pas nommer.

-Emmènes moi

Nouvel arrivant Nombre de messages : 4 Date d'inscription : 21/06/2009

Quand je chevauche dans la Vallée de l’ombre et de la mort, je ne crains aucun mal. Car ces branches familières, ces cimes qui s’élancent vers des nuages ronds de souvenirs heureux, mon paradis, me rassurent. Même vous, pauvres et taquines herbes folles. Tu inclines ma tête, un ordre, et je renâcle, savourant de mes tombes les verts pâturages.

Les défunts ne s’oublient jamais quand poussent en funérailles les fleurs blanches de l’été.

Oui le bonheur et la grâce m’accompagneront tous les jours de ma vie, devrais-je m’alanguir sur la couche que m’offre la cruelle créatrice pour le restant des siècles, et bien plus encore. Mon cœur déborde telle la coupe bien remplie de l‘aïeux qui se voit offrir les plaisirs sains et paisibles du paradis. Nulle colère, nulle rage. Ce n’est pas le Styx furieux, mais bien l‘Acheron.

Je t’emmène, oui. Et sois mon cavalier. Je t’emporte, certes. Mais je vais te guider. Accroche toi à ma peau de chagrin. Prends garde aux lames effilées qui transpercent le vent. Zéphyr amusé, amusant, rapide mais distant, es-tu prêt ? Nous dépasserons les fusillades du temps, les feuilles lancées à nos trousses, les griffes de la Mère qui gémit. Trahison !

Mais ceci n’est que mon dessein.

Je griffe le sol, transperce le désespoir et atteint le cœur de l’Effrontée indiscrète. Odieuses entrailles maternelles. Je te prie de m’épargner mon pathétique reflet. Je me plie, je m’allonge, je me brise pour toi, enfant d’autres. Je ne te quitte pas des yeux. Aux cimes grondent les nuages. Que diable, qui, de quoi se joue-t-il, de nous ? Pourquoi ?

Charon, Phlégyas, Voronwë, qu‘importe.

Je n‘ai pas l‘orgueil de me croire ton berger, ton sauveur. Lances ton appel, cri de joie de l’enfant qui se retrouve à chevaucher la terreur. Je suis à tes ordres. Et se crispent sur mes flancs tes pauvres jambes, si courtes et si fragiles. Brindilles. Mais je n’en demeure pas moins certain que c’est un chêne, ou bien un paisible saule, qui se cache en ton cœur.

Grandiras-tu, toi ?

Je me relève. Etrangement gracieux. On m’attends pour débuter la poursuite. J’inspire de mes naseaux. Où iras-tu ? Je tourne le dos au levant qui blessera mes lames de ses cailloux. Quand le trot devient galop, je me surprends à La narguer d’un hennissement rauque. Et bien, vois ! Surprise peut-être ? Ou t’es-tu habituée à cette perpétuelle déception que je t’inflige ?

Oh Mère, j’en suis heureux. Sentiment inconnu que je ne définis pas vraiment. Mais j’oublie la faim qui me taraude et fait face au vent pour te vaincre. Nul ne sait, pas même moi, où se dirigent mes lames. En cet instant je chevauche et le temps glisse, m’effleure d’une main apaisante. Il y aura des jours et des nuits sans doute. Mais le destin m’appelle, et je ne compte pas renoncer.

A quoi joues-tu, demande le ciel, ou autre chose. Le divin à portée de fer, volonté, Voronwë !

Veilles sur l’enfant.

Tenterais-tu de remplacer ta mère ? Ou de faire mieux ? Tu culpabilises d’avoir été le premier et de ne pas avoir su quoi faire quand en bas les pions hurlaient et priaient pour leur salut. Ils t’attendaient sans doute comme l’enfant dans la clairière. Mais tu es resté immobile, figé et même tranquille, à te croire le roi de ta liberté.

Oh viens, viens à moi, envoles toi. Dans le doute, je t’autorise à croire en moi. Je ne suis ni Dieu, ni Prince, ni Fou, mais je sais tendre l’oreille et murmurer les histoires qui effrayent bien souvent les pauvres enfants du crépuscule. Car c’est cela la vie, et si tu dois l’apprendre à ton tour, Voronwë, alors je t’épargnerais pas.